EL PERIODISTA QUE SOÑABA CON UN BLOG Y UN BIDÓN DE GASOLINA

por Aupa_Rojillos (publicado inicialmente en varios mensajes de dos post del Blog 13t)

Jueves, 17:01cet,. Han llegado a mi conocimiento informaciones que que alteran en profundidad el post que iba a colgar hoy sobre deporte,tv y nuevas tecnologías….

Jueves, 16:54cet: (llamada al movil; remitente desconocido).

– Pst, pst, Señor Trecet, soy garganta profunda, tengo información para usted.

– Cuénteme, cuénteme

– ¡Por teléfono no! Este asunto es muy serio, se nos está yendo de las manos. Nos encontraremos donde siempre, a las 19.00cet

– ¿En el banco del Retiro?

– ¡Pero por Dios, Ramón, que nos pueden oir! Con semejantes indiscreciones, empiezo a pensar si no sería mejor pasarle los informes top secret a Daimiel…

– No, tranquilo, que ahí estaré. Además yo voy en chandal, ya sabes que si hay que salir por patas, me pongo mis J´Hayber…

– Vale, pero lleva el volumen del iPod más bajo, que la última vez te tuve que gritar PST veinte veces!

– Ok, ¿cómo llamaremos a esta misión?

– Operación Portaaviones. Cambio y cierro

Click

¿Llegará nuestro agente secreto cerocerotrecet a la cita?

¿Averiguarán los hombres del malvado profesor Lissavetzky el lugar?

¿será capaz de hacer públicos los informes, aun sabiendo que el agente doble Mr.Inda puede ser el chivato corrupto en el seno de su organización?

¿tendrá la infromación secreta algo que ver con la sospechosa reunión de activistas político-deportivos el día 2 en el Moscva Center?

Lo sabremos -o no- en los próximos episodios de Trillenium.

Actualización en tiempo real:

19:14 cet

Pasan varios minutos de la hora acordada y el agente cerocerotrecet no se ha presentado a la cita. El infiltrado, garganta profunda, empieza a impacientarse y llama a su jefe:

– Joan, nos la ha jugado. No aparece.

– Collons!! Tú crees que se ha olido algo??

– No sé, sus servicios de información parecen muy potentes. Tiene todo un blog repleto de colaboradores, reclutados bajo un programa falso en los 80, cuando aún contaba con dinero público.

– ¿Entonces no vamos a poder infiltrar a un empleado de nuestra organización en las filas blancas?

– No todo está perdido, tengo al agente custodi trabajando en ello.

– Entenderás que no puedo ordenar a Pep que pierda otro partido sólo para acaparar una portada. Es mucho lo que nos jugamos…

– Pero Joan, realmente crees que acabarán escribiendo el Marca en catalán??

– Si consiguieramos que ese agente 0013t se pasara al lado oscuro, seguro que arrastraría a muchos…lo VEO…

¿conseguira el astuto Jefe del lado oscuro convertirse en el Ministro de Deportes Lapuerta?

¿habrán interceptado los esbirros del profesor Lissavetzky a nuestro agente, último reducto de la prensa deportiva libre?

¿qué secretos conoceremos el lunes?

EL PERIODISTA QUE NO AMABA A LOS DIRECTORES DE TELEVISIONES PÚBLICAS

Sólo cuando salió del Retiro pudo dejar de correr, recuperar el aliento y la perspectiva. Le habían engañado. Su informador era en realidad un infiltrado de Laporta, en su intento por convertir a Marca en el tercer periódico del Barça!

Sus buenas costumbres de los años de servicio en el R3 (junto al MI5 y la CIA, la mejor escuela de espionaje) le habían enseñado a escuchar atentamente escondido antes de una cita como esa…y le habían permito descubrir los planes del enemigo. Sabía que Laporta quería convertirse en el Ministro de deportes Lapuerta, pero no le creía capaz de intentarlo colándose en su periódico.

Pensó en llamar a su Hacker, Wente Ibizender, para que rastreara la llamada, pero en lugar de eso le mandó un mensaje cifrado desde su PDA (con el nuevo Nexus de Google); utilizó el código mottet, indescifrable para los no iniciados.

El agente 0013t era conocido como el periodista Rammön Trecetsson, y trabajaba en la redacción de un conocido periódico deportivo, además de aleatorias apariciones en televisión, y eso le dejaba poco tiempo para sus actividades paralelas.

Pero esa noche tenía una importante cena con un informador, y sabía que lo que le iban a desvelar era vital, así que dejó todos sus equipos grabando (especialmente aquel partido de hockey hierba en la segunda división india), y se dirigió al distinguido restaurante donde le esperaban.

Trecetsson se sentó junto a su informador, en una mesa de las del fondo, envuelta en penumbra…

– todo esto, off the record, por favor, que nadie sabe nada

– Sabes que puedes contar con mi discreción. ¿recuerdas lo del yate del Pireo? Me presionaron mucho, y no solté prenda…

– Vale. Ahí va: Oliart tiene sobre su mesa la dimisión de Pons.

– Bufff. Dime algo que no sepa. Tengo informes de WPI en mi mail desde hace días. ¿Qué sabes del nuevo?

– Santiago González no sabe nada del tema específico Deportes/politica de retransmisiones/tv pública y plan ADO/ derechos y contratos internacioales

– Pero entonces, ¿por qué coño le nombran?

– Pues eso, que la única explicación posible es que sea de la Caverna Lapuertiana

– Joeee, cómo se va a poner Castaneda cuando se lo cuente. Es un rizoma ballardiano digno de una peli de los Blues Brothers…

– ¿cómo dices?

– Nada, nada, cosas mías…

Rammön salió del restaurante confuso, las dudas se agolpaban en su cabeza, pero su olfato de reportero curtido en varias retransmisiones olímpicas le dirigió los pensamientos. Ésa era la pregunta clave: ¿quién va a dar los jjoo de Londres?

Si el astuto JL había colado a uno de sus hombres en TVE, eso sólo podía significar el inicio del desmantelamiento, un desastre mediático de proporciones cósmicas, no quedaría casi nadie que pudiera frenar el avance del President.

¿querría dar los jjoo en TV3, sólo en catalán, y sin subtítulos? ¿Llevaría el abanderado la Senyera en el paseo por el London Olympic Stadium? ¿cómo iba a actuar Mr.Inda para frenar todo esto?

Cavilando sobre esto, sus pasos le guiaron inconscientemente hacia la redacción, ver el logo de su periódico le tranquilizó…aunque percibió algo extraño, una manchita junto a la C, pensó que se trataba de algún papel pegado, pero no… se quedó petrificado.

Lo leyó despacio:

MARÇA

3:58cet

E-mail de WPI: (descifrado del código mottet)

Luego me llamáis a mí conspiranoico. ¿Te das cuenta de que Laporta, Coe, Platini y Samaranch están juntos en esto? Es muy gordo. Ten cuidado (sé que luego no me haces ni caso, pero…)

E-mail de 0013t: (cifrar en código mottet)

Se me está yendo de las manos. Ya no puedo volver a la redacción, aquello es un caos. Espero que Alex haya podido salir. Hay que convocar urgentemente a nuestro último recurso: los PROS. Y lejos de Madrid, en…Granada. No uses el canal habitual, podría verlo alguno del nucleo duro. Pon la convocatoria en el Flagrant´s.

Alerta también al agente Toma Minnessotta. Él conoce al enemigo.

Rammön Trecetsson se recostó en su stokke gravity y se frotó los ojos exhausto. Llevaba 20 horas levantado, desde el partido de Alabama, y necesitaba descansar. Descansar y pensar.

Si Marca se había convertido en Marça, sólo había dos explicaciones posibles. La primera, la más inmediata, que los tentáculos de Laporta se alargaban hasta Madrid, y en su estrategia de asalto al poder central (tras ver que en Cataluña no tenía nada que hacer porque CiU le veía demasiado radical y ERC demasiado pijo), había buscado una sede periodística, que pudiera influir en las ideas del personal.

Pero Mr.Indasson, Inda para los amigos, jamás permitiría eso. Se sabía el último bastión de la España central y madridista, y lucharía con uñas y dientes antes de permitirlo.

La otra…prefería no pensar siquiera en ello. Aquel personaje hacía que pareciera un chiste el ERE en R3. Su hambre de cadenas era voraz, fagocitaba y consumía todo lo que se ponía a tiro. Era santiaguin EL ELIMINADOR.

En esas estaba cuando parpadeó la pantalla de su PDA; había recibido un mail de WPI: “composición para 2 flavioles” rezaba el título, y no tenía texto, sólo un adjunto. Una foto encriptada que tardó un buen rato en poder abrir: ahí se veía a dos tipos jóvenes, de fiesta, tomando champán y tocando dos bonitos flavioles de colores.

¿Qué significaba aquello?

A veces le desesperaba la extrema concisión de Wente Ibizender.
Dedicó un buen rato a escudriñar la foto. Aquellos dos juerguistas que compartían champán y flaviol parecían llevarse muy bien, como si tramaran algo juntos. Aunque la foto estaba un poco borrosa, no tardó en reconocer al más joven y sonriente: era el astuto JL, Joan Laporta, con su inconfundible polo de cuello de cisne (otra cosa es el polo 13t, pensó para sus adentros).

Pero el tipo de al lado, aquel de gafas… le sonaba pero no reconocía a nadie de la organización Blaugrana. De pronto identificó una insignia en la solapa de su americana, hizo zoom y vio unas letras: A….C….S.

ACS!

Era Mr.Floper!!!

Casi se cae de la Stokke. Así que los que conspiraban eran los presidentes de las dos más lucrativas organizaciones deportivas del país. Intercambiando periódicos como casitas del monopoly, cargándose televisiones públicas, manipulando retransmisiones olímpicas…¿a dónde conducía todo eso?
Agotado, se tomo una Flabiol Blonde, consultó los resultados de la liga femenina nigeriana de ping-pong, y se fue a dormir.

Bien entrada la mañana, le despertaron unos ruidos tras la puerta de casa. Bajó el volumen de Ludovico Einaudi, que llevaba un rato sonando en el despertador, buscó a tientas su viejo stick de hockey patines, y se acercó al hall. Quien fuera ya no estaba, pero habían deslizado un sobre bajo la puerta.

Lo miró un segundo antes de abrirlo. Era del inconfundible oro y morado de los Lakers. ¿podría ser un informe del viejo L.A.?

CONSPIRACION FRANCO-INGLESA, decía el título. A lo largo de varias páginas, bien documentada, se explicaba la conspiración de Francia e Inglaterra (Coe y Platini, todo encajaba) para llevarse Olimpiadas y eventos varios, vaciar de chicha la televisión deportiva española, dejar que se marchitaran las instalaciones olímpicas españolas.

Estaba bien descrito cómo se había untado a R. Gállardönn, para que perdiera escandalosamente, malvendiera el estadio olímpico al Real Madrid, que se trasladaría a la Peineta, dejando libre el Bernabeu…¿para qué?

Marcó dubitativo el teléfono de la única que podría sacarle del embrollo. La que conocía todo lo que se cocía en la capital. En Matriz habría sido Oráculo, pero aquí todos la conocían como… SINDE LA DEL CANON.

Apuntó mentalmente que tenía que agradecer a Ziber haberle pasado su número.

Sonaron varios tonos de llamada, acompañados de una musiquilla que tendría bien pagados sus derechos de autor:

-Sí?

-Señora Sinde?

-Señorita!!

-Ah, perdón, señorita. Verá, mi nombre es Trecetssön, soy periodista

-Cuál? El de deportes?

-No, yo hace años tenía un programa de música New Age

-Ya, entiendo. ¿qué quería?

Su voz se relajó al mencionar la música

-Verá señorita, estoy llevando a cabo una investigación para conocer el futuro del solar del Santiago Bernabeu, y el papel de Santiago González en todo esto.

-Lo que le puedo contar es, por supuesto, off the record, por favor, que nadie sabe nada.

-Sí, tranquila, será una fuente anónima.

-Verá, Pons no comprendía la magnitud del Proyecto…

-¿qué proyecto?

-¿cuál va a ser? Las torres TRILLENIUM

Todas las piezas encajaron en la cabeza de Rammön Trecetsson. La SGAE había adquirido tanto poder que necesitaba una nueva sede, que demostrara su poderío, y el lugar indicado era el vacío que dejaría en la Castellana el Bernabeu, tras moverse el Club a la Peineta. Mr. Floper se llevaba el contrato de la obra, JL nuevo ministerio, y todos contentos.

Al final los peores presagios de WPI habían sido superados. Con la televisión pública desmantelada, Internet bloqueado según el modelo chino, la prensa manipulada por sus jefes corruptos,… sólo quedaban él y su blog.

No sería fácil, pero contaba con todo el COFP, que empezaría a agitar sus miembros a la más mínima orden. Pensó en un acto de rebelión controlada, pero sería insuficiente, necesitaba algo mayor, había que recurrir a alguien que estuviera por encima de JL, Mr.Floper, Sinde la del Canon y todos los villanos.

Alguien como un nóbel de la paz, como…

OBA-MAN!!!!

Llamó a Gwendi, y le pidió que organizara un viaje a Orlando, y a Antonusa para que fuera poniendo cerveza a enfriar. A veces una red tan bien organizada podía ser un arma muy poderosa…

LA CONJURA DE LOS PRESIDENTES QUE NO AMABAN EL DEPORTE

Rammön Trecetsson dejó el sobre de L.A.Lakersson cuidadosamente escondido bajo su camiseta de la Real Sociedad, bajó el volumen de las 17 TV y monitores que retransmitían deporte a la vez, y se sentó resuelto ante el teclado de su iBook, con el filtro mottet activado:

MEMORANDO A TODOS LOS AGENTES DISPONIBLES

los acontencimientos recientes metienen en alerta maxima y he bvisto qe debo ir a togo (pero ya) si el fubol moderno se tambalea necestaran a un reportro que sepa contarlo y tenga experiencia (atlanta ya sabeis(

os dejo a cargo de la crisis demarça no podemos cofiar en nadie mrinda no alex missing sinde pisandomelos talone (ademas ayer me descargue invictus seguro ya me buscan> mr floper y laporta estan liados cuiddo con iturriaga nocaigais en el influjo de sublog

Lakersson tiene el informe WPI s dara detalles (dejo flagssen al mando

cuidaos-latid alto

El mensaje cifrado recorrió la red, esquivando las barreras que el agente destinado donde China había señalado preventivamente, y apareció simultaneamente en los, mails, iPhones y PDAs (como de costumbre, los que tenían Safari se quejaron). A cada uno le pilló en sus cosas:

Jorf Montander detuvo su BTT en pleno descenso al valle de Ördeska, y miró sorprendido la pantalla; tardó poco en reaccionar, cambió de ruta y se dirigió directamente a su refugio bioclimático en el monte.

Sinchow estaba cenando con la familia, tuvo que fingir una apresurada escapada al baño para consultar su móvil.

Dos PDAs sonaron juntas al unísono. La del comandante Flagssen y la recientemente incorporada Liangder. (Incorporada al cuerpo, quiero decir. Al cuerpo, pero al de espías, no sé si me explico) Dejémoslo en que estaban practicando su colocación durante el saque. Para la final de dobles del siguiente domingo.

No todos recibieron el mensaje con la misma disposición.

El espía de identidad cambiante, Jari Kalajann, antes conocido como Makleynn, escupió a un lado y lo borró profiriendo un sonoro improperio.

Docasson, disidente de la linea oficial, decidió no contestar, porque se estaban cargando la organización con tanto mensaje.

Nannuw75 estaba a lo suyo, su blog, ni se enteró.

Gwendinov y PFK se habían retado en una cancha callejera para ver quién era realmente mejor, y tras empatar se habían liado a golpes con unos extraños instrumentillos de colores, así que tampoco se enteraron.

El último en apagar el pitido de su PDA con gesto cansado fue el curtido agente Mottettenn. Se dio una ducha rápida, se vistió y salió silenciosamente dejando una nota apresurada en la mesilla:

Sorry amaia hoy tampco podre desayunarcontigo. bsos

Cuando las azafatas ordenaron apagar el móvil, Rammön esbozó una media sonrisa. “¿cuál de ellos?” pensó, pero pronto sus pensamientos volaron hacia otro sitio: el Moskva, antiguo Moskvardó, la sede secreta del COFP. Los PROfesionales, como les gustaba llamarlos al comandante Flagssen. Sabía que podía confiar en él, había gestionado perfectamente el grupo, con mano izquierda y alguna botella de Jack Daniel´s, incluso cuando la crisis del turrón: el núcleo duro y el blando acabaron conviviendo.

Había dudado si llevarlo a Togo con él, porque le sería muy útil con su conocimiento de diferentes lenguas y capacidad negociadora. Pero le creyó más necesario dirigiendo al grupo, y además contaba con la ayuda de Wente Ibizender, “el zapador”… si él quería ayudar, claro. Era un hacker rápido, hábil, con fino olfato para las conspiraciones; pero indómito e irascible. En cualquier caso, todos recurrían a él cuando había que piratear alguna señal o rastrear viejos archivos.

(continuará)

No te pierdas la próxima entrega.

Aupa_Rojillos anuncia escenas tórridas en las duchas entre flagssen y liander…